Вспоминаю детский сад, где всегда пахло подгоревшим молоком, и как нестерпимо хотелось домой. Это было время, когда мы всё делали хором: танцевали, спали, ели, лепили, рисовали. Казалось, что жизнь в детском саду — это бесконечная череда однообразных дней.
Я помню, как мы рисовали с Артуром, который был таким же кудрявым и невинным, как Ленин на октябрятском значке. Мы раскладывали рисунки на полу, чтобы выбрать, чей рисунок лучше. И вдруг стеллаж, стоявший посередине комнаты, упал прямо на Артура. Это было так страшно. Страшнее, чем иголки с нитками, которые воспитательница приносила, чтобы напугать нас.
Артур отделался ссадиной, но так как на голове много сосудов, то ссадину перевязали вместе с ушами, и Артур перестал быть похожим на молодого Ленина. Я не специально бросила на Артура шкаф. Между нами не было вражды, и я не видела в нём конкурента. Просто была осень, и очень хотелось домой...
Воспоминания о детском саде вызывают у меня тоску и грусть. Они напоминают о том, как мы были одиноки и беззащитны в этом мире. Но даже в самые тяжёлые времена мы находили силы жить и радоваться жизни.
